Poesias Razoáveis

Pandorga

2012-01-19T17:46:00.000-08:00

Ainda que que os grandes comprem
e tenham todos os barcos a vela,
o vento é livre...
Nele toda criança já pairou,
levada em baila por barbante e pipa.

Horizonte é próprio de almas simples.

Ser... tão...

2011-10-20T17:59:00.001-07:00

espero-te, como se fosses chuva,
quando a vida perdura em sede.
Quando o céu já fechou-se,
e lenta achegou-se a noite...

...quero-te,
como a seca mais longa,
que se ameniza com o sereno,
não quer sol do outro dia.

Venha logo, com tempestade
de gostas colhidas pelos ares,
e irriga minha pele árida
erodia pelos verões de saudade.

Anacrono.

2011-10-03T21:11:00.000-07:00

A maior saudade que sinto é das minhas palavras – pouco importa se escritas ou com voz. As letras lá fluentes até encantavam.

Agora sou saudade do tempo em que eu escrevia e mais ainda de quando concordava com cada coisa que dizia a minha ansia de falar. Aquietei-me e, amiúde ainda, reconheço-me na voz que falou mais do que devia.

Que falta faz meu grito rouco, solto ao núcleo do barulho. Ninguém dava ouvidos, mas eu me reconhecia.

Hoje estranho sou em voz, em verso e no espelho. Reconheço minha apatia.

Um dia, adiante, não tão longe, perceberei que fui deposto. Um golpe, um sopro, levaram meus miseráveis ao comando. Eu de fato, acuado na surpresa, encurralado, espero um sinal que diga, bem singelo, que ainda há terra prometida e minha.

Calou-se o grito e sei sequer se o que fiquei foi surdo ou mudo. Nada ouço, nada digo.

Saudade esta que sinto de minha carne fraca que deixava-se explodir ao vento. Hoje, eu muralha, estou ao mundo impedido.

E se este lamento se voltar de vez pra dentro, talvez não sobre entranha, a estrangular minha arrogância.

2011-08-03T18:42:00.001-07:00

Contra as máquinas,
formo eu mesmo teu retrato,
que guardo atrás do bolso da camisa,
pintado pelo rosto, por gosto e tato...

Ventos

2011-06-21T19:23:00.000-07:00

Teu tipo de beleza combina com alegria,
há outros mais melancólicos,
que sinto deveras belos,

Gênero teu: cortesia,
respeito mais o silêncio,
mas teu sorriso pró-espero,

De beleza, há tantos estilos,
e eu que não prefiro,
aprendo, admiro, aprecio.
E suspiro.

Futuros.

2011-06-07T20:55:00.000-07:00

Depois de encontro inusitado,
casaram-se,
destino e acaso.

Até fizeram-se promessas.

Um ao seu modo pensou:
- com tudo traçado, que tenho de juras?
E o outro mediu:
- se rolam os dados, o que antever?

Seguiram.
Se juntos ou não,
já nem eles sabiam.

Cover

2011-06-07T20:08:00.001-07:00

Foi no tempo, descobri que não é fábula
lugar aquele que reúne o bom, o belo.
E sei! Existem cheiros que vagam, sabores,
a cor dos amores, som de valsas por dançar.

Os frascos foram rompidos, no êxito dos perfumes,
dos guardanapos, desdisperdiçou-se o gosto...
E as cores das flores borboletearam-se,
em alado galope, feito elos corrente, foram todos.

Simples é o pensar de um lugar, e pensamento move.
O que era bom, e o belo, convergiu, melhorado! Eu?
Meus olhos, antes botões que agarravam a espreita,
desabotoaram-se.

Sorri ao ver que bailavam as bonitezas ao lugar inédito,
e ao sorrir, até meu riso flutuou e pra lá fluiu...
O palpitante coração retumbou, e o ímpeto soou no rumo
do rastro de paz. Meu resto feio e ruim não foi capaz.

Fiquei. Ainda sem entender o porquê. Fiquei por ser.

Como fosse over, de um dia a outro, revirou-se...
desejos disseram-me: pra lá foram teus amores,
e agora só lá existem, ouça, existe o que queres!
Mas teu mapa furou-se, e sentidos gastos não guiam.

Minha força, sim, gira um mundo, agora
de plástico, isopor e silicones,
onde o tempero dos dias tem sido, e bebo,
o sal que em gotas curtas chove.

Não posso ouvir,
enquanto houver,
sonante vida
desencantada.

Carrascas cascas

2011-03-29T16:00:00.000-07:00

Acordou com uma ideia na cabeça,
reviveu tempos jovens, na cabeça.
O dia trouxe à tona a vida,
redesenhou-lhe em dúvidas novas.

Na cabeça, os planos se esvaiam,
da cabeça, caiam os cabelos.
O dia corria com peso na cabeça,
e os pés pisavam cabeças alheias.

Na cabeça,
a voz amável guardada,
a ausência,
ciranda-ciranda-cirandá.

E vontade de que pare a cabeça,
que roda, roda, rodará...
e os sonhos mudaram de rua,
escureceu-nos o que é de cá...

Lembrou que havia uma ideia, na cabeça,
a noite já caída, na cabeça, agora...
na cabeça o metrô inteiro, com peso e barulho, ainda,
já prelúdio do novo dia!

Atesto.

2011-03-26T07:05:00.001-07:00

De Deus eu só quero a sorte de andar vívido até a morte. E que a magra me venha quando a vida não mais for forte.

Desatenção.

2011-03-26T07:02:00.000-07:00

Com um só passo
puseste abaixo
todo meu céu.

Moça das sardas,
que andava nas nuvens,
muito mais que eu.

in natura

2011-03-26T06:56:00.000-07:00

Esse rio anda meio sem eira nem beira, agora até sem garimpeiro. Ainda corre, aflui e, em fúria, recheia de água as ruas das cidades que galgaram o ouro sem saber o valor que cada pedra tem, em seu lugar de natureza!

Registro resquício de uma andança: a ida.

2011-03-26T06:47:00.001-07:00

Pedro Magro só tinha,
50 quilos de cachaça e tabaco,
de porre, escreveu na fumaça:
doravante eu não tenho mais vícios.

Não quis perder a mulher,
e não quis passear de ambulância,
andar errante até o abrigo noturno,
nem mentir que de moto foi até o Canadá.

Parou de beber, parou de fumar,
parou da Várzea em Belém do Pará,
parou na volta, pra primeira carona,
pra mostrar que o mundo não é só gente enfadonha.

Rio

2011-02-21T18:24:00.000-08:00

Meu riso é o jeito cínico de dizer
o que o silêncio traz de mais fino,
do que não guardo um único orgulho,
nem quero no destino plantado.

Sou então só eu que carrego
um riso sem felicidade
e o regozijo na lágrima?

O que vem de mais perto da alma,
se é que ela tem um lugar,
se há?

Rio.

JAÚ - IV

2011-02-11T16:05:00.000-08:00

e aquele nosso amigo que foi pro seminário pra tentar salvar a alma que, coitada, passou a vida naquele corpo perdido, não merece passar a morte no purgatório.

no céu pretendido, parece ter algo que não se completa e o inferno, mesmo que tenha seus atrativos, é castigo em excesso pra qualquer tipo de crime.

não é que essas crenças vazias são o maior bem que muitos de nós cultivam! Então nosso aspirante a missionário vai é dispensar sua vida pra tentar despertar o alento no peito de um ou de outro

cada um dispensa a vida de um jeito, e pode até tirar bom proveito. Honestamente não sei quem assume a melhor postura

digo, assim, é que depois de alguns anos o cara percebe que em muitas horas é bom se esbaldar em ignorância (em certo assuntos, é claro).

assim se vai, salve umas almas e deixe a tua no desamparo, pois duvido que há neste mundo um pregador que não duvide do próprio futuro.

Tras.

2011-02-07T16:41:00.000-08:00

Beijo-te o rosto,
em mente o lábio.
Assim, não culpa-se:
bochechas não são ciúme.
Beijo-te o rosto,
em mente o lábio.
E quase como fosse ingênuo,
eu ciumento,
não te quero enamorada.
Beijo-te o rosto,
num singelo cumprimento,
em mente o lábio.
Dizem línguas
que boca é do diabo...

Beijo-te e penso
em beijar-te o corpo íntimo
como te dispo
agora aqui no pensamento.
E beijo teu lençol de pele
com um toque demorado,
e penso...
que enquanto sonho
teu sussuro me disperte
e veja-me espontâneo,
a sonhar-te bela.

Manhã sincera,
Dê-me a mão:
a dúvida às nossas costas.

Gosto.

2011-02-07T16:34:00.001-08:00

E quando o fim de um encontro começa a se encostar no comecinho do outro?

Juntos

2010-12-09T07:50:00.000-08:00

Dos braços que te enlaçam, minha criança,
quantos te abraçam?
quantos te sufocam?
Em quantos destes braços lança-te sem medo?

Não tenhas receio, te desenrosca deste invento,
dessa criação falha de sistema,
deste enrosco a nós previsto,
que será a miragem dos que nos querem bem e vêem mal.

Ouça-me com teu ouvido, leia-me com teus olhos,
não as palavras que me saem,
pela boca ou pelos dedos.
Perceba o que te é dito, e explica ou abraça.

Ah essas criaturas – todas -, dessa sina que seguem,
o que não é escolha?
o que é aceito a seco?
Contenta-te com pouco, com este pouco que desejas!

É tua vida toda, mas não é muito, não é ambição -
se te olham estranho,
se te descrêem,
entenda, não é que te odeiam, é que não compreendem.

E não desejes tanto esta compreensão, só receba,
não tente despertá-la,
não em quem está alheio,
poderás matá-lo, de remorso por ter matado o desejo.

Ah, minha querida, fita os olhos de todos. Firme.
Apóia-te no teu espelho:
tua imagem em todo olho.
E onde te encontrares, não pares, sigam.

Semanas

2010-12-09T06:53:00.000-08:00

Naquele dia nublado, eu quase prometi
que de nós dois,
seria sempre ela a mais feliz.

Luziu um lampejo louro no céu,
quis que anoitecesse,
pra parecer que mergulhava em cabelos.

As cores dos últimos dias machucam-me o olho,
prefiro que anoiteça,
para lembrar que os tempos passam.

Sem promessas eu pensei:
seria ela a mais feliz.
Por um mau vício meu,
de fácil assim entristecer.

Conversar,

2010-11-09T14:49:00.000-08:00

Etimologicamente: versar com;
é tornar meu verso contíguo
ao teu versátil sorriso.

Fome come.

2010-11-08T16:56:00.000-08:00

Logo logo é a hora que embarco!
Viagem das melhores, curta embora.
Em dois dias estou de volta,
então que a ida não seja vazia.

Supermercado, pão, queijo e presunto,
pra um sanduichezinho rápido,
calorias pra vindouras noites frias.
Em dois dias volto.

E passam rápido. Já em casa.
A porta, a geladeira: barriga vazia!
Esqueci, esqueci, nem tanto, era ontem
que o danado do pão vencia!

Não te enganes.

2010-11-06T17:49:00.000-07:00

Ao dar um presente, não dê aquilo que sabes que é do gosto. Do que até você conhece, certamente já terá vários.

O dom de presentear está em fazer descobrir um gosto não antes imaginável.

Essa coisa de presentear é feito a arte de amar alguém.

Carnatalidade

2010-10-25T17:12:00.000-07:00

Retoma a rotina: enterra cinza, engole osso..
e quando vem março é trabalho até o pescoço,
sem carne na mesa, reza pra jantar,
de tanto rezar, vai engordando a romaria.

se vestem mulheres, de branco e de luto,
não luta o tempo só corre, sem flores no outono,
dias curtos caem, como folhas da vida,
e vive esse povo sem provar a harmonia.

No ônibus cruza a ponte do rio de asfalto,
marcha vendendo o corpo a preço de salário,
em dia santo, quer bem mais pra criança,
corre o ano querendo e não tendo o que queria..

Vai perdendo e ganhando o emprego por um tempo,
chamando de vitória um pouco menos de atraso,
esconde as dores no embrulho: e vem aí novidade..
que no carnaval, vai se afogar na euforia.

Insensitivo.

2010-10-21T02:47:00.001-07:00

Acordei, sem sono e sem pressa.
De tão certo que tudo estava,
nem cogitei as razões.
Logo o banho tomado,
o café na mesa. Cuidados meus.
Pensei pouco, calmo e correto.

Na prateleira recém clareada,
os álbuns antigos dela,
as minhas fotos novas,
e os contrastes.

Espanei a poeira do meu futuro. Ainda calmo.

Espelhei o rosto, e vi a diferença
na imagem que amanheceu comigo,
porque o amor ontem não tocou-me.

Tomo agora mochila, lanterna e bússola
- não venha corrigir-me que seja
pasta, crachá e agenda!
ou só eu que não posso iludir?

É, acordei tão certo.
Pareci desumano.
E prometi:
Não dou mais do que ainda uns dois passos com cautela!

Humundo

2010-09-28T12:29:00.000-07:00

Por seguir das leias a mais fria,
Fervemos na culpa, no desconforto.
Um poema humano seria:
Mundo mata, Mundo morto.

Recíproca.

2010-09-28T12:27:00.000-07:00

O carinho humano dedica-se às peles,
mas só àquelas que massageiam as mãos,
às outras epidermes: unhas!

Contação....

2010-09-21T17:32:00.000-07:00

(...)
Descobri que minha pele não rasga fácil. Esse negócio de couro é lençol brabo! Sabe da gente aquilo que nem a gente sabe, e mostra pra todo mundo que quiser ver, por que pele é um pouco do corpo, um pouco da alma.... O resto, dali pra dentro, é só coisa pra fazer com que tudo funcione direito: organismo tem que ter sistema, ué! Senão não tem quem bote pra frente. E alma todo mundo bem sabe, é aquela coia que a gente inventa e finge que tem toda uma personalidade. Tem é nada! Tem esse monte de carne e osso querendo ser algo, se perdendo aqui e ali, que disso que dizem que é alma, a gente muda mais que o tempo!

Então não venha me iludir de que isso é que é coisa eterna. A alma é a carne do peito no meio do tempo, no rumo da estrada.
(...)

Desdobrar-se

2010-09-12T10:38:00.000-07:00

Cheiro a chance de morar em ti,
feito filho e pai simultâneo,
e tu, amada, amiga e eu,
é o perfume do fel da vida.

Por isso, meu mais simples querer
é que teu corpo seja morada
daquela parte desguarnecida
que se desdobrar de minha alma.

Volverás.

2010-09-07T19:04:00.001-07:00

Suspirei a vida que, sendo minha, sempre afoita,
correu livre pelo sopro, fez-se pétala do corpo.
No fino laço que persistia, inspirei-a,
leve vento, que me confessava: quero-te!

Ela, pluma audaz, não exita em volver-se,
mira-me o corpo ansioso e influi pelo respirar,
feito vento, ela sussura: prefiro-te.

E é esta a relação de todo dia,
se a cada estalo no peito decide-se,
numa tão sólida e tênue escolha,
Vida e eu nos queremos, ainda.

Torpe arguir?

2010-08-28T09:51:00.000-07:00

Eu ando pela calçada, ermo,
reparo que o mundo segue rápido.
Enquanto infantilmente me apaixono
o mundo ensina que nunca para.

As notícias chovem:
desvelada a cura pra 7 mil males!
De que me valem?
Tao somente um me aflige! (gestáltico!)

Eu bebo mais vinho do que recomendam,
e nem assim o mundo para.
São outros tantos atentados,
e, no meio do caos, apaixono-me.

Onde mesmo estão as curas pro mundo?
Pra essa doença que sequer deixa
um ser apaixonar-se,
como a bela paixao deve ser!

Não, o mundo não para,
a paixao anda,
como a dor em minhas pernas,
e diz:
contra os teus movimentos estáticos,
Mundo,
meu passo!

2010-07-08T19:20:00.000-07:00

A ti dedido o mais fino trato,
fruto simples
do maior requinte de bem querer.

2010-06-30T19:36:00.001-07:00

Eu só soube dizer que amava.
E foi tão bem que aprendi,
a ponto de repetir:
amo a ti.

Volta?

2010-06-30T19:33:00.000-07:00

eu é que dei azar de conhecer
beleza demais na vida,
depois tudo parece pouco...
e vou-me a ver que,
nas minhas piruetas,
fiquei no vão do circo,
quando todos os passos de lesma
volveram pra casa...

...

2010-06-30T19:27:00.001-07:00

O sempre prolixo amor
quer como o tesão ser objetivo
mas isso, amor meu,
é totalmente inverossímel.

De minhas mãos calejadas II

2010-06-13T12:24:00.001-07:00

De minhas mãos calejadas já não brotam mais flores,
daquelas que pisavas com teus saltos,
confundiste meus traços destinos e cicatrizes,
e sobre mim hoje se desentendem ciganas.

Esmagaste a beleza que plantei sob a pele,
e todo o carinho que expeli pelos póros,
eis os calos das mãos e os espinhos nos pés,
por atravessar florestas a procurar-te fugida.

E fingida voltavas, sob ousadas juras,
com força prendia-me, apertando as feridas,
e minhas mãos calejadas,
ao roçar-te a pele,
elas já não te querem,
nem tu há de querê-las,
querem só o descanso tranquilo,
o sossego do teu descaso, do teu desprezo.

De minhas mãos calejadas, não colherás outras flores.

2010-06-10T04:58:00.000-07:00

Os homens carregam os defeitos
da sua cor e do seu sotaque,
as mulheres carregam a graça
de sua cor e do seu sotaque.

Asas aos olhos.

2010-06-08T14:34:00.000-07:00

Não contaram-me, eu sei:
as pétalas são pálpebras das flores,
que, quando desabrocham, deixam-se ver e vêem.

E eu tenho a certeza de que no quintal,
aqui ao lado,
nasceu uma rosa,
daquelas vermelho-sangue, das vistosas!

Eu sei, quase percebo.
O olho não vê por ser lírio egoísta,
não abre as pétalas pra guardar
só pra si o perfume.

E perde as tantas imagens
que lhe querem visitar.
Se meus olhos voassem
como voa o pensar...
que nome teriam?
As flores que voam
já tiveram batismo
e desabrocham
borboletando-se,
borboletanes...

(...)

2010-06-01T09:14:00.000-07:00

Lembrei hoje do beijo que aprendi a descrever
como se fosse o beber das pétalas
de um potinho de nutella que,
só por mim, aprendeu a tornar-se flor!
(...)

Apressemos,

2010-05-29T13:24:00.000-07:00

a erosão dos mapas latifundiários
e em cada lasca, cada torrão de terra
brote ali uma esperança nova,
fértil na terra e nos ares,
nas escolas e gabinetes.

Bonito é fruto que nasce
da terra estreita e finda,
que se cuida com mais apego;
chão a perder de vista não sabe
ser bom lugar de brincar criança.

Prometo...

2010-05-29T12:54:00.000-07:00

... que viverei o bastante,
até provar pra toda gente
que minhas fábulas são tão verdade
quanto as vidas vitoriosas
que se estampam nas revistas
e na calada sucumbem.

Não hei de vencer a vida
prezo-lhe como aliada.

Rio a mar

2010-05-29T09:56:00.000-07:00

O amor disse, assim,
que foi morar do outro lado do rio.
E falou com o olhar
que pensa talvez um dia até voltar.

Ao partir, vi carregada a balsa...
era memória e vontade para rever e viver.
Outra carga ficou no meu colo,
chorava comigo.

Talvez volte então,
mas sei não se saberá
que o amar de ontem foi-se
morar do lado de lá de outro rio.

Tantas águas passam aqui.

Muda.

2010-05-27T19:58:00.001-07:00

Que horas é que já não seriam essas?
Não soube nem importei-me, tenho álibi:
meu relógio está adiantado.
Sequer sei quantos minutos, entre 1 e 8,
mas sou senhor do tempo, sempre:
meu relógio está adiantado.

Podiam já ser horas de dormir? Não quis.
Veio do peito uma vontade de beber,
só que as garrafas estavam todas sem vinho,
- cachaça eu quis, coube-me a raspa da prata -
e então houve ganas de gritar,
mas os vizinhos não saberiam
que era coisa só daquela hora,
diriam que é da pessoa, e
viria o despejo.

Eu nem quis importar-me, mas pensei
já há tantos gritos
com os quais não importo-me, não importam-se.
Gritamos todos quietos nos papéis,
perfis e blogs, nos adesivos, nos desenhos...
A expressão é livre, e muda, por mais que grite
não se ouve. Houve? Tempo?
Vejo o grito das mãos que se estendem,
pela janela do carro no semáforo,
ali na base das escadas rolantes.
- meu relógio está adiantado! -
Vejo o grito de quem perpetua na fila,
que anda mais lenta que a doença.
E outros quantos gritos?
- meu relógio está adiantado! -

Se uma simples aflição no peito
faz um querer gritar tão forte,
e sinto-me tão preso e mudo,
qual não seria o sentido,
se a tudo isso aliar a fome
ou a dor de uma saúde disforme, e
o correr atrás do tempo?

Gritamos nossos poemas,
gritamos nossas músicas,
quase implodimos...
... assim, no próprio terreno.

Onde está o grito mudo que mais faz sentido dar ouvidos,
ainda que pareça atrasado,
ainda que doa ou seja feio?
Ouve...
e de repente está atrasado, corre.
E assim implode, lancinado por ponteiros.

Meu relógio. Mudo.

Rodoviária...

2010-05-24T20:42:00.001-07:00

Senhorita, é hora do retorno.
Dê-me uma passagem lá pra onde não moro,
aquele lugar meio fora da rota,
o Refúgio dos Velhos Encantos.

Senhor, inventei promoção.
São dois bilhetes pelo preço de um,
e pro destino que tens eu peço:
leva-me contigo, depressa?

Menina, o refúgio que falo é o abraço,
a água, o vento, os lençóis e a pele.
Se queres, duas passagens pra praia;
lá sempre há casas vazias no inverno.

Poesia.

2010-05-24T20:33:00.000-07:00

E o que podes?
Pensas agora que por que és linha me guias?

Do que foges?
Não eras águia, e agora tremes de medo da colina?

Prostística

2010-05-21T20:52:00.000-07:00

Quando deus escreveu a vida, minúscula,
no sertão a caneta chegou sem tinta.
O patrão substituiu com grafite,
por isso lá é tudo meio cinza.

É como não sei se já disse:
onde o olhar pro céu é o mais bonito,
o chão já foi demais pisado
e já não faz.

Se alimentasse a terra a bom grado,
cabrito com pasto não era assim magro,
menino tinha leite e de vez até carne,
não carecia de comer que é só farinha,
oxalá, amaciada nos dias de água.

A gente até espera que o pipa venha,
mas amiúde o jeito é engatinhar na fazenda.
... é, a gente se esquiva pra chegar no açude,
se é visto, tem que correr da bala.
E, quase mais que o fazendeiro,
êta bichinha ligeira! Voa apavorada.
É feito as rolinhas,
que a gente tenta matar a pedra,
mas quem mata nós é elas:
as rolinhas por não matar a fome,
e as balas por meter medo no peito
- medo de buscar água
na fazenda do deputado.

Pra plantar Pasargada.

2010-05-19T19:16:00.000-07:00

Menina doce, tu vives como se fosse
fácil, menor que formigas,
ser maior do que gigantes.
E não resume-se ao tamanho do sorriso,
que se abre pra lá do mundo,
se mostra pra além de lindo.

Menina muitas, nem mil quadros te traduzem
e os brilhos já confabulam
a repintar-te ainda mais bela.
Eu me pergunto o que procuras neste piso
e teus passos quando delizam
o que recitam para o chão, ã?

Ô minha moça, que amiúde anda confusa,
se faltar-te base firme
repete uns versos-ditado:
é, acontece, no sólido caminhamos
o fluido é mais profundo,
mergulhe, nele segura!

Faço pedido aos soberanos deste invento
que tenhas da vida ao menos
beleza qual planta ao mundo.
Eles prometem nas palavras mais quietas
que todas as sementes
semearam no teu rastro.
...
Qual for país, não mudará Bandeira,
a fábula não é lugar é árvore.
E o nome de onde passares: Pasargada!

Será que sim?

2010-05-18T09:46:00.000-07:00

Será por mim agora,
a fruta madura da árvore,
daquela plantada na praça?

Está bem no canteiro central,
pra poder colhe-la com a mão
ou subir no banco e morde-la
com o ombro apoiado no caule.

Fruta é feito amor,
que a gente finge querer maduro,
mas gosta é do gosto agridoce
e sabe que apodrece.

O +

2010-05-15T19:32:00.001-07:00

Meu sangue, logo cedo, foi morar na cerca do arame farpado,
quando ainda novo, foi morada da malária (eu pálido!);
como ainda novo, seguiu a correr depois dela,
deixando fácil rubro o corpo de pele clara.

Meu sangue nasceu pra correr por rotas prontas,
assim regrado é que permite transgredir;
e no deslize, o sangue corre do corpo a fora
deixando um rastro batizado cicatriz.

(...)

Lembrança...

2010-05-09T11:43:00.000-07:00

Contra as máquinas,
formo eu mesmo teu retrato
que guardo atrás do bolso da camisa
pintado pelo rosto, por gosto e tato.

Divida

2010-05-09T11:37:00.000-07:00

estive livre, logo preso,
em aclive, logo caí,
estive vivo e nem escrevi
que sempre pensei que morrer fosse um processo mais lento.

Ao Edil!

2010-04-28T18:27:00.000-07:00

ônibus:
Tubarão urbano que abocanha
os cardumes de humanos sonolentos,
digere as proteínas dos bolsos
e descarta o resto
como se fossem fezes
como se fossem o que fazem...
.. lá em seus trabalhos.

Mas lá da boca do túnel
ressoa uma voz de viola,
gaita até que harmônica,
dizendo "quem sabe?"
E nessa língua onde o talvez
já sinonimou-se do não
vem, quem sabe?, um talvez
que ainda corre o risco
de tornar-se um
bem que pode ser...

Contação (outro trecho)

2010-04-26T18:32:00.000-07:00

Vi ali uma árvore velha, com os galhos bem afiados, de pontinha bem pontuda, que é pra rasgar as gotas d'água, rachar bem no meio, repartir pra raiz - a que está desse e daquele lado... Não às raízes dela própria: árvore morta é de raiz que já não bebe água! É pra repartir pra raiz da grama, que nem sei se grama é, parece assim um capim, meio xoxo, quase cinza esverdeado. Quem sabe esse ainda possa mais um dia ou outro alimentar um pouquinho o gado. E do gado - desse a árvore morta não sabe -, ela sabe que anda, anda, e que deve também ele alimentar alguma coisa, mas qual alguém?, desse alguém ela não sabe. E se soubesse, se soubesse, ah que aquele galho se agrossava! Agrossava de raiva da gente, que desmatou a vizinhança daquele ramo hoje seco, cinza, luzente, perdido na desesperança de que só o que pode é rachar uma gota no meio, pra repartir a vida no campo. Mas ê que essa vida é que racha, essa árvore mais devia era saber que água junta faz lago, faz rio, faz enchente, e arrasta as gentes pra fora do horizonte, pra talvez onde incomode um tantinho menos!

Percebo

2010-04-11T12:00:00.000-07:00

Tenho muito menos medo
de quem vive em favela
a quem mora em alameda.

Esconde-se atrás do milenar tronco,
freqüente transeunte à frente velo
- os cães ladram que ela não se encontra...

Só não a vida! Ao amor tudo cedo.
Em meu pedido acendo velas,
e não me cedem as penumbras de seda.

Males vezes errei-me em rumo,
mas eis a mão escrava ao cotovelo:
ama tátil sem ver onde, aonde ruma.
Fui pluma ao vício, à delícia do confronto,
pensei ser breve vento, não novela,
e ao tocar-me, tua voz já era afronta.

Inseguro,
sem apelo,
vejo agora.

Eu atrás deste risco desordeiro,
errei contigo, digo ao vê-la
protegida neste rico de madeira.

Contação (um trecho)

2010-03-26T18:31:00.000-07:00

Pois vivo e conto: apesar de eu ter andado num pique meio nervoso por esse mundo, o corpo segue novo, dum tanto que quase assusta-me as vezes. Já a alma, essa se fez uma senhora crescida, madura; é a meretriz da minha liberdade e da de toda criatura que se achega atrás de um abrigo ou de uma vontade. E vontade da alma, é aquela que não se aquieta nunca. Mas também nunca tem tanta preferência, pois sempre vem uma vontade do corpo que toma a frente, ultrapassa tudo, e quer saber de agora, quer saber de rompante, quer saber desse dia e dessa noite. E dali pra frente, a alma que se dane!

A bichinha então se assossega, sabe bem que o corpo é quem carrega, dorme quieta, encolhida, mas acorda riscando a carne, brigando e dando bronca no osso... A essa intriga é que a gente chama ressaca! E ressaca dói em tudo, dói no corpo, na alma, é briga de a gente com a gente mesmo... Direito ninguém sabe o que é, mas ainda junta esse rolo todo de consciência, de mau sossego, ... e é essa vida sem fim! O que sei é que a alma daí pra diante retoma a rédea, e aí governa, e governa, .. até vir outra vontade do corpo, sempre mais urgente, sempre mais no atropelo, e passa outra vez à frente!

Ao Molho Gorgonzola.

2010-03-04T19:57:00.000-08:00

As lidas literárias têm vida,
a gente nem percebe e vai frase,
sem aviso, parafrase,
e vem outra estrofe.

Parecem as lidas da alma,
imprevisíveis.
Hoje deu até vontade
de comer miojo.

"Eis a mão, escrava ao cotovelo".

2010-03-04T17:35:00.000-08:00

Vi ou li por aí, numa esquina:
"Vendo horizonte!"
Pensei:
É questão de visão ou de venda?
Dei-me conta dos contrários
e na contra-mão das certezas:
tem mais rumo quem
leva bons olhos ou
aquele que vai às cegas?

Voltei a refletir:
- "vendo horizonte" -
vendo, de tanto que tenho?
vendo, de ficar observando?
vendo, pra que não veja?

Era esquina,
comprei dois pães e fui pra casa,
...
estranho,
não soube mais onde morava.

Ressacadas.

2010-03-04T17:17:00.000-08:00

Vidros talvez tenham, como tudo, suas várias espécies, não sei como se classificam; copos e garrafas são pra mim feito gentes: diferenciam-se por conteúdo.

O certo é que do velho vidro de sempre brotou outra vez a cachaça, pinga amarelada...

Essa era das mais caras, vinda lá de Rio de Contas, boa quase como se fosse da Tulha, feita pra não dar ressaca. E veio pelo preço das cachaças baratas antigas, de alambique, de garrafa plástica: afoga mágoa de amor perdido!

Se perdido está, procura-se! Triste mesmo é quem chora pelo amor que achou.

Portando

2010-02-21T18:04:00.000-08:00

é da simplicitude musicante
que todo dia de manhã brota
uma vida nova, no peito moço
enrustido em casca envelhecida.

Só há poesia enquanto se cria
verso novo, o resto é livro;
e vida enquanto a novidade
aconteça diária.

Videiras

2010-02-21T18:00:00.000-08:00

Falo de dentro: estou voltando....
Com licença, ou sem,
saio e volto por força própria
é o bônus de não cercar a casa
de não aderir aos portões eletrônicos
com controles quebráveis, roubáveis.
O limite da liberdade prevalece físico
não é técnico; independe de propriedade.

Agora, desculpa-me,
estou morando novas moradas
brotando outros alimentos,
plantando árvores,
escrevendo livros.
Nem de passado se vive,
é de história.

Maneiras.

2010-02-21T17:54:00.000-08:00

Será que hoje foi mesmo domingo?
Pareceu tão sábado, deu até vontade...
O teatro esteve lotado
do olhar da moça ao lado,
minhas costas reclinaram na poltrona,
dura, pra espiar os traços dela.

Eu disse que esperava, combinamos
um encontro duas nuvens a leste
da lua da noite de hoje.

Nem escureceu
de tanta estrela que se via.

Entre o céu e a cinza.

2010-02-02T22:00:00.000-08:00

Diz-se no altar que messiânico,
veio ao mundo o cristo baio,
Jesus de tal...
Anunciado pela estrela,
- puta guia do céu -
que pra qualquer um luzia.

Sempre agora, feito sina de ceia,
já se ensaia traveiro o Natal,
que desta vez cá se banha
numa nevasca de lua cheia.

Esse dezembro, mês pai,
só no janeiro pariu-me,
não sou tardio, vim precoce,
depois de um cristo santo,
são mil os carnavais.

p.s.:

2010-02-02T16:44:00.001-08:00

Acompanho a direção dos teus cabelos cachos, caídos...
pingentes, desvendam o suave caminho da tua pele.
Indicam:
as belezas todas se combinam.

Convidam a melodia das cordas a soar-me ao ouvido.
Do núcleo temporal do caos mundano, desembarco
e recosto-me no ombro do mundo harmônico.
As sensações, elas todas se confundem.

Instantes, talvez apenas,
beleza é eterna!
Tendo havido, embelezou,
propagou-se no sempre.

Converso com ouvido e olho e não só,
a pele e os passos por mim falam.
E falho ao poder confundir noite e sonho,
... uma falha que é a mesma dos sinceros.

No mundo agora, pingentes estão os erros,
e na cama apressada descubro o perfeito:
o som, a imagem, o toque,
todos os sentidos se pertencem!

E o equívoco, ele também sucumbe
à melodia dos teus cabelos cachos, caídos,
a poesia, o sexo, a música:
todas as artes se completam.

o Trago e o Tango.

2010-02-02T16:33:00.000-08:00

se o encanto de minhas paixões prevalecesse,
ah se prevalecessem os encantos,
e minhas paixões nunca se acalmassem,
se as cores em minha íris não desbotassem,
não fosse efêmera a beleza das faces,
como também raza é a sinceridade,
que tudo fosse sempre tinta fresca,
e não houvesse tantos descuidados.
Se meu olho sempre a ti volvesse,
e sempre me esperasse teu ventre.

e eu fraco jazisse forte,
por sobre as barreiras flutuasse,

Que tudo isso não me aconteça,
sem vergonha às feridas de minha face,
que eu não recuse nem a casa nem a rua,
e que não rebusque,
o que trago a laço simples.

Que eu traga, que eu trague a vida.

O Berro da Noite

2010-02-02T16:29:00.000-08:00

2010-02-02T16:27:00.001-08:00

Escondi um amor debaixo do travesseiro,
depois daquele sorriso que só vi no sonho.
Encontrei de manhã,
ainda embaixo do travesseiro.
Mas revi o amor no café,
e perpassou-me a manhã!
Saí, voltei, sorri...
E estava ainda no travesseiro.

Só bem mais tarde entendi,
que era amor dos grandes,
não cabia apenas ali.

2010-02-02T16:25:00.001-08:00

cantoras de chuveiro não apresentam-se nas calçadas,
nem posso eu banhar-me com todas as vozes até
descobrir um timbre que bem case com minha harmonia.

Busco vozes sinceras, que falem em música
e cantem palavras simples dos poemas que faço
se enlace com a melodia dos passos da vida.

Morena.

2010-01-27T17:08:00.000-08:00

Dentro desse meu peito estreito,
construiu-se uma cisterna,
funciona feito da vida reserva:
paixão quando vem é torrente, é tormenta!
E enche, enche...
Vai irrigando, me amando,
enchendo meu peito de água,
enchendo meu pieto dela,
até que um dia carrega.
E se depois de carregado,
permanece a paixão ardente, transborda em lágrima,
e é hora do fim - disse adeus, disse a mim,
até um dia, até talvez, até o provável nunca mais...

Fico eu, com o peito cheio de vida,
ladeando livre esse mundo,
andando solto e leve,
com a alma cheia de alimento.
Pois sigo, até que seque!

E então vem outra paixão tempestade,
recomeçando o ciclo da cisterna do peito.

Será que é por isso que busco
amor que chova feito garoa,
amor que molhe feito sereno?
Pra que esse dure,
e nunca deixe-me vago,
nunca me deixe em luto,
nunca me deixe perdido,
nunca me deixe de todo solto.

Talvez por isso eu procure,
um amor que chova feito garoa,
chova feito pessoa, e molhe,
inunde, mas também beba,
que assim nunca transbordo;
ou que transbordado eu sempre siga,
mas que não seja lágrima;
cachoeira, para banhar os cabelos de cachos,
mais pretos que a vida,
mais negros que a pele do ombro
onde só o meu beijo cabe...

Lirin

2010-01-27T16:49:00.001-08:00

nossos beijos ficaram engavetados
nos envelopes
pela indefinição dos endereços.

fomos clandestinos em nossas vidas concretas,
nas famílias, no trabalho, nos amigos íntimos...
e fomos intensos transeuntes do aproximar-se
permeado - devia assim ser, era obrigado
a deixar passar nosso anseio de liberdade.

as palavras lançavam-se com força
para talvez alcançar longe
e assim triviais não nos deixávamos.
O comum sempre há ao lado,
não precisa dizer-se ao telefone,
em ligações caras e
arriscados "não atender".

o amar distante não se deixa tornar rotina
nem se permite ser contínuo
ou almeja o sempre
Amor de longe quer tão só saber de andar perto.

Neste agora, que como todos é depois,
penso preocupado em quem abrirá o envelope,
aquele que carrega tantas confissões sufocadas,
e que jaz esquecido debaixo da porta
daquele teu endereço antigo.

2010-01-18T17:10:00.000-08:00

Ela quieta, distante, ao fundo, esperando em silêncio que todos saíssem da sala e a lágrima já não se encabulasse em correr pela face.

Tristeza talvez seja mesmo coisa pra se ter sozinho.

2010-01-18T17:06:00.000-08:00

Peço desculpas
por usar teu sorriso pra ornar meus dias
preencher o silêncio com diálogos mútuos
e abraçar-te de longe, sem avisos.

Desculpo-me
por despejar o medo e ignorar riscos,
dar meu endereço.

2010-01-18T16:59:00.001-08:00

Prendi tantas letras em cartas registradas
agi atrelado a objetivos e formas
exausto, soltei o nó da gravata.

2010-01-18T16:55:00.000-08:00

É como se algum dia soubesse a quem amar,
saber quem amo já seria razoável começo.
Esse amor que conheço é trânsito
detido no itinerário de olhares,
e se só transitam meus amares,
o encontro das paixões prevalece.

Meu amor é transitivo
e se assim não fosse
implodiria meu ego.

Que transite pelo sempre
ou até que encontre
a oração perfeita.

A única forma de eu dizer esse crime
é em forma de analogia:
Mulher pra mim é objeto
direto de todo verbo.

2010-01-17T16:50:00.001-08:00

Entreveiro com santo nunca me deu resultado,
então hoje eu desacordo é com o diabo.
Valeu-me algum perdão o tempo de andar pisoteado,
mas de além diquei eu no saldo a zero.

Agora trato é de vez com o cão,
que pra parar de ser cachorro acuado,
é com o cão que assumo pacto.
O capeta também é alado,
e nada feito lontra!

Ele é quem dá a coordenada
pra correr no vento, na água e no fogo.
Chega de só pisar na terra,
contentar-se com superfície lisa
e esperar uma eterniada de fundo branco.

***

A pressa é minha senhora,
é a peça fundamental de minha lida,
sem ela perco as rédeas da calmaria
por sentir a vida despedir-se
deveras apressada!

Mães...

2010-01-17T16:44:00.001-08:00

A música que invento me é jogada direto ao tímpano,
esqueço os barulhos externos, recrio meu mundo, ..
Logo me vejo com a face cheia de contrastes,
e percebo que inventei a própria realidade.

Lanço a mão para o jornal de ontem,
um mosquito me pica o braço, na veia ..
Uma pequena gota de sangue coagula,
e a dor me protege de uma leitura indevida.

Vejo o hematoma e não sinto trauma,
Não temo malária, dengue ou febre amarela,
Sou uma criatura de poucas cores e muitos tons,
Sou o supremo de mim e uma gota de ti ...

Talvez, aquela gota que coagulou sobre a pele,
deixou ali preso o sangue contaminado, impróprio,
impediu essa doença de se espalhar pelos órgãos,
e, assim, pode também ter tocado o coração,...

E quem ainda está parado?
Quem ainda é só lamento?
Quem não fica quieto,
por medo de ouvir, enfim?

E aquela senhora que vejo na varanda,
sem falhar manhã a ler seu periódico,
quando lerá meu poema, ...
(de quem jamais escreveu coisa alguma).
quando atentará para minha crônica, ..
(de quem nunca trabalhou em jornal)
quando tirará o olho do papel, ..
e verá que seu filho lhe cumprimenta todo dia ao passar,
mas ela espera sem saber,
pra percebê-lo só quando aparecer,
em uma nota de 2 por 6, real,
no canto debaixo, esquerdo, do jornal da cidade,
o convite pro sétimo desaniversário,
de não vida minha mais.

2010-01-17T16:37:00.000-08:00

Nós aqui das calçadas
todos totalmente iguais,
é que os iguais do outro jeito
decidiram na reunião de ontem
que diferença indica perigo.

Apologia.

2010-01-17T16:32:00.000-08:00

Hoje, nem que eu queira, pensarei no mal da fumaça no horizonte,
o mal que fazem aos operários nas indústrias, hoje, não questiono.
Não penso na viagem do amanhã ou no mundo.
Hoje só descubro, ainda iniciante, o que é a fome.

Agora duvido de que prefiro a incerteza,
e esclareço que esta já não é dúvida minha:
prefiro tudo a viver num dilema indigno.

...distancio-me do futuro,
e vejo que o passado se confunde com a mentira da boléia.
No presente, só ele importa,
o resto é tudo história
(futuro e passado).

Hoje vou pra mais longe de casa
rumo ao encontro da virada
da vida ao avesso.

É recomeço, cada pedaço da estrada,
asfalto em rugas, e tantas caras confusas...
Pois reduza: carona é bela parada!

OFICINA

2009-12-15T19:31:00.000-08:00

Hoje reburbei um álbum e vi fotos coloridas,
Senti falta barburante das cores da minha vida,
Dobrei a tela e pisei nela a gramever além do muro,
Pintei a sola e avermegalhou-me a testa o tom calouro.

Surgiu solidarta minha cabeça ao horizonte,
Vi crianças me apontulhando, lá de longe,
Céu vermelho inventerseime para o mundo,
Mãos abertas fiz-me nuvem ao natexplendo.

Céu sois, sois sol... sussoriu-me o peito próprio,
Eis que a tinta artistentou um mundo encanto,
Deste lado quadribolha onde me encolho e crio,
Espiei com olho mago e invencriei o dia.

Bêbado não pede graça, dança com a sorte.

2009-12-13T17:37:00.000-08:00

Hoje passei da hora:
gastei além do troco,
amei mais do que o peito
e bebi pra lá do copo.

conforme ouvi em conselho
meu soluço ssou feito prece
e se o Bom abençoou-me
foi em forma de tropeço.

Não mangue de mim ô safado!
D'hoje em diante Tu te esqueças
que darei um gole ao santo:
bebo eu toda a garrrafa!

E até faço a ti homenagem,
mas jogo o caldo pra baixo,
é que a gente daqui bem sabe
que quem bebe é o diacho.

Noviças...

2009-12-11T18:10:00.000-08:00

Dado que és nuvem, voa,
dado que és chuva, caia,
dado que és água, corra.

E deste barulho que fazes,
do lado de lá das paredes,
ouço saudades novas,
da mulher que desconheço.

Dados que és vida, aconteça!

***

Varejo.

2009-12-10T19:39:00.000-08:00

Eis-me outra fez a contar moedas,
tenho pra umas quinze ou dezoito horas,
com desconto talvez consiga um dia inteiro.
É que tempo, hoje, só se compra no varejo.

Bons tempos aqueles de comprar o mês,
melhor ainda os de contar o tempo em séries
- se não repetisse, ganhava bicicleta.
Tudo estímulo pro tempo passar depressa.

Vão-se décadas acumuladas,
em minha carteira de identidade,
mas por mais que se deposite,
esse maldito cartão não saca.

Quando criança conheci o calendário,
pensei que fosse um atacado gratuito,
Hoje o tempo anda caro, escasso, arredio,
e só no varejo é vendido.

Vou agora fazer tudo apressado,
pra no fim da tarde negociar com o sol,
um pequeno demorar no horizonte,
Parece que o céu avermelhado compensa o investimento.

***
Boas eram aquelas misturas:
trabalho, descanso, praia, ócio e família.
Hoje só sobra o compromisso e o sono,
o que não é isso é sonolento ou comprometido.

Tempo já não existe livre,
nós escravos dele, ele de quem?
Foi-se o tempo da saúde,
obrigou-se muito tempo ao estudo.

Este calendário cheios de afazeres,
inibe as mais fluentes atitudes,
o sexo já cabe em cabines apressadas,
e nos contaminam as comidas de microondas.

***

E ainda lêem-se livros grandes,
isso é que salva e impressiona,
nessa era onde tudo é de bolso,
ainda lêem os livros mais grossos.

Economia.

2009-12-08T16:09:00.000-08:00

Refri e dois salgados,
Um e noventa quebrados,
A concorrência imita,
Põe três, dois e setenta.

Barato é na caderneta,
Financeira só tem fiado,
Quase não vendo à vista,
cobro olho, mas é parcelado.

Refri e dois salgados,
Sorvete quente ou gelado,
Pra ser bastante atrativo,
Sempre termino em trocado.

Negócio é negócio e é isso:
vendo tudo que tenho e consigo.
Mas se todos vendem é indício:
esse mundo já foi-se. É falido.

ir...

2009-10-17T07:58:00.000-07:00

espero-te como se chuva fosses tu,
quando a vida perdura em sede,
quando o céu já fechou-se,
e lenta sussurra a noite...

quero-te,
como a seca mais longa,
que se ameniza com sereno,
não quer o sol do outro dia.

venha logo, como tempestade
de gotas colhidas nos ares,
e com teu lábio úmido, irriga
minha pele árida, erodida
pelos verões de saudade.

Vida.

2009-09-08T19:20:00.000-07:00

Se vieres, não te esqueças de me olhar
em tua distância mino o imaginário,
a indiferença à alma amordaça.
E se me olhares, não te esqueças de sorrir,
prefiro pensar em 'se estivesses aqui',
a ser cortado por teu olho frio.
E se me olhar com franco sorriso,
então queira-me.
Seja a letra última
da palavra que resta.

(por querer nomear-te, no verso frontal da linha).

Quiçares.

2009-08-11T16:58:00.000-07:00

Quero tua voz antes que a noite caia
e que se calem os monstros dos sonhos!
Quero manhã com cheiro, sabonete e pão quente
e que acordar não seja o velho tormento!
Eu quero as conversas das noites
em vozes que me reconheçam
e quero do desafio da tristeza
colher-te o sol de um sorriso.
E que tua boca ame meu lábio,
nele encontre o melhor dos lares.
Quero em teu corpo plantar prazeres
e ver brotar suspiros e arquejos.
Quero escrever-te cartas,
endereça-las à geladeira.
Colecionar duas garrafas de vinho
a cada noite de sábado.
E naqueles domingos vazios,
prefiro transbordar de ti.
Quero o torpor inusitado,
sem resseio, sem ressalvas.

Eis-me a bater em tua porta,
quero-te sem chaves.
Teus segredo em meus dentes
e meus sussuros em tua pele arrepiada.

Trancar-me por dentro.

pér-so-na-li-da-de

2009-07-14T18:55:00.000-07:00

Nasceu de idéia simples,
de calçadeiro de quintal:
à perna quebrado o gesso,
a outra precisa calçar!

Na banca nasceu o pé,
feito em tamanho bom.
Podia ter qualquer cor,
por não exigir combinação.

O pesponteiro sorriu de cor,
foi-se a loja das muletas:
no não queira pagar agora,
deixo à loja consignação.

A verdade apagou o gênio:
vestiam os pernetas todos
sapatos que tinham em casa
e o ímpar pé ali ficava.

Fato: as pernas não adotaram
aquele pé como andarilho.
Decidido pensou por si
que não ficaria parado.

Tornou-se um pé sem pátria,
amou-se um pé sem par.
E, por tudo que contam as cartas,
foi o pé primeiro
a andar por conta própria!

Triz.

2009-07-14T18:41:00.000-07:00

Ô ribanceira bossa, te evoco agora para um descarrego.
É que meu ego-centro já não sustenta o discurso apelo
de não sendo feliz dizer ao menos:
foi por um triz!

Em dia noitaço, do temor regaço,
eu fui ao despacho beber o cochaque.
Interroguei a praga e tive pena de não adotá-la.
Dia então em diante foi tanto tombo,
derrubei macumba, já não lembro!
Sei que andei de calo e caneco cheio sem saber país.

Ô menina moça, eu tal qual outros...
tanto te quis.
Ô menina moça, como tantas outras...
como te quis.

Que vento foi esse que ventou cabelo,
pintou-te a cara e fez meretriz?
A quem ainda se apela e só pela costas
se fala dela,
que é bela, mas rala e engole
as ofensas moles.

Ciso.

2009-07-14T15:07:00.000-07:00

Não sei dizer se é verdade que cheguei aqui; vim na cola, no colégio, na escola, na avenia; fui raivoso, interesseiro, interessado, intitulante; ganhei meus doze homens, doze nomes que perdi pelo caminho... Era tanto, era confuso, que esqueci da minha cara, e minha alcunha: inventaram ou pinto eu mesmo este fracasso?
O que eu penso é só o que quero - é só receio -, desnudar a minha pele, sem ser chicoteado; poder sentar, poder sorrir, poder olhar... lado qualquer, como o que tenho, ver-te ouvir, mulher...

Onde estais, meu pé?
Onde fostes a sangrar? Já não te encontro e corre livre, sim, meu passo; mas só te peço que me busque e deixe estar: esta pobre bolha é dona deste calcanhar, não te esqueças.

Onde estais, eu mesma?
Não sei como vim aqui ou se foi caro o amor que trouxe esta pequena folha a varar o muro e pousar no teu quintal...

Onde estais, lugar?
Foi viajar o mundo afora, mesmo sendo o próprio mundo, e se é lugar não pode já dizer-me o lugar onde está!
Ele em si, eu em mim, tu em mim, eu em ti.. e o espaço que foi feito para nós perdeu-se por aí.

Onde estais, meu fim?
Na cicatriz das costas, nos calos dos pisares, nas casas sem pilares, no lugar que despediu-se. E no detalhe que fundou um novo mundo.

Onde estais, começo?
Aqui. No ciclo.

Alhures

2009-02-28T15:57:00.000-08:00

Leio nos quintas que querem
quem os pise com mais graça.
Eu eu construo-me a casa
com vista para os continentes.
Naquelas janelas,
vidros chamam-se alhures
e de lá os olhares são portos
de paradas, passadas, partidas.
Meus vidros: alhures.
Olhar da janela: viagem.

Serenidade

2009-02-16T15:54:00.001-08:00

Ao virar cria esqueci
de tomar-me o carimbo da fé,
não tenho isqueiro nem deus,
esses vícios tão corriqueiros.
Creio nos saberes e ventos
e sei das crenças-doutrina.
Creio no que aprendo com a vida,
com os velhos e novos viventes,
Mestre mesmo é sereno,
ser ermo, ser homem!

Cumprimentos

2009-02-16T15:50:00.000-08:00

Também minhas costas já doem,
minha boca também já mente,
faço planos perfeitos por mês,
não ressinto-me em ser solene.

Também eu pago planos, seguros.
Carrego comigo telefones.
Faço os domingos das poses de foto,
e sorrio estático.

Não só eu que mudei,
do gentil pra etiqueta.
moral sobre a ética.
Difere só o gosto.

Se eu que sorria por apertar a mão,
sorrio e cumprimento por que devo,
sem contragosto, tornei-me mecânico,
e sequer estranhei o mundo.

Talvez eu tenha errado sozinho,
velho carro chefe,
propaguei meu egoísmo.

Esqueci das maçãs, professor.
Esqueceram-me as flores, amor.
Esqueci o que aprendi, digo a mim.
ó grama, esqueceu-me o amor.

Leio livros: as mesmas letras,
no que diferem, não vejo.
Esqueci de olhar,
com a cor dos olhos.

Ligo a TV e olho a tela,
só ela, única.
Em cores, forma e feiúra.
tudo igualzinho a ontem.

distraio com o carro na rua,
tão diferente dos de ontem,
tão igual aos outros,
tão veloz conforto!

Ando lento para um lado esmo,
andei já por quase todos,
andei rápido e demais conformado,
ando agora num vago conhecido.

Mas posso dizer que já estive,
já vi, ouvi e até tomei porre.
Explico em minúcia os sentidos,
de tanto que estudei sem sentir.

vivi foi atento demais,
sonhei as surpresas,
previ os prazeres,
que ao virem,
apenas cumpriram.

Barbantes (leves liames)

2009-01-22T09:39:00.001-08:00

Aquele nosso passeio no parque, ao fim da tarde, lembra-te? Tínhamos o que, 13 ou 19? Ah, não importa!

Aquele passeio foi meu namoro mais duradouro. Nossos dedos, no balançar dos braços, chegaram a se tocar de leve.

Na mão esquerda, sem que tu visses, eu enrolava um barbante no dedo e contigo, naquela tarde, casava-me.

Não houve beijo, não houve reencontro. Mas tivemos, quase estranhos, a coragem de só por um sorriso caminhar ao lado.

Amei-te, amei ao parque, amei a mim como nunca antes. E passei a saber que o amor existe...

Das belezas que prezo

2009-01-10T06:09:00.000-08:00

Sou pela beleza da grama!
O brilho dos carros cega,
já o dos olhos encanta-me.
Escolho o belo mais simples.

Mesmo a gostar de perfumes,
quero a pele nua, exalando cheiro puro.
Corpo perfeito tem méritos,
mas a história está em cicatrizes!

Eu moro no mundo do belo,
a feiúra abriga só os ricos.
Pobre é quem nada acumula,
apenas olha e deseja: valoriza.

Sou pela rosa única, seca e feia,
que anda comigo no sempre.
Não quero abrigo em jardim
fechado a cadeado e corrente.

Prefiro a beleza da grama,
que nunca será só minha.
Me tange, acolhe e ensina
que posse é coisa egoísta!

Quero os fins de tarde mais mansos,
eu os adestro se for preciso!
Atenderão cada um dos teus mandos,
só não sabendo fingir-se de morto.

Quero fins de tarde que sirvam,
como porta de entrada das noites,
daquelas noites de sempre
aquelas noites de encanto.

E que espalhem-se todas as gentes,
só cercam-me amigos fajutos!
É que os bons sempre libertam,
a si, a mim e ao mundo.

Talvez sequer querer-te-ia tanto,
se estivesses a meu alcance.
É que gosto dos impossíveis,
de brigar as brigas difíceis.
A desvantagem motiva
e só ela permite
vencer as grandes vitórias.
E lá no topo da casas
o homem quer saber é de mérito,
ninguém vive de esmolas!

E como se isso coubesse
em duas linhas resumo o poema:
posso implorar pão ou pouso,
mas jamais mendigarei amores!

Dos sentidos ainda sem nome..

2008-12-15T16:22:00.001-08:00

Minha pele é tão velha quanto eu vivo
é que prefiro não envelhecer à toa
triste é quem não aprende a ser, a ver,
não aprende a sorver as belezas do mundo!

Bebo é da fonte:
água antes do filtro,
vida antes da morte.

Quanto mais engulo, mais gosto
destes goles do dia-a-dia.
E quanto mais vivo mais forte,
alvoroçado pela briga de soco
contra as feiúras-mazelas-do-mundo.

Picho os muros ignorantes de cores,
renasço na vida de amores dispersa.
Envelheço com mais história que tempo
e garanto que belo é o que vem pela frente!

Minha pele é tão velha quanto eu vivo,
é que prefiro não envelhecer à toa.
Triste é quem não aprende
a ser, a ver: a sorver as belezas do mundo!

Vergonhas.

2008-12-11T17:38:00.000-08:00

Meninas,
não mordam os professores
garotos,
não chupem a diretora!
Aqui dentro da escola não pode,
façam isso entre si e lá fora!
convidem
os seguranças, as secretárias,
prefeito e padre já disseram:
interessam-se pelas oitavas.

Luzente.

2008-12-11T17:25:00.000-08:00

Não esvazie a piscina,
olha eu aqui a nadar!
E não, não estais sozinha,
vê se não sou companhia...

Pareço-me invisibilizar.

A porta giratória
travada comigo no meio
e espero na manhã demorada
que algum visível venha.

E por fim e na verdade,
apagou-se a luz da cozinha
pela mão do amor antigo
que não viu que na mesa eu lia.

Pareci tornar-me invisível
- ao querer que tudo sumisse -
apaguei-me de todo olho
e então pude ver tudo!

Só não me vi invisível,
como então velho amor julgou-me,
é que ali na mesa eu lia,
cena assim tão contra costume.

A luz apagou-se,
pela mão do amor antigo,
e a paixão renascente
preferiu confortar-me no escuro.

Sono

2008-12-03T15:56:00.000-08:00

Hoje o dia brotou cinza,
manhã não era
e a noite não decidia,
o céu era fosco
e ninguém soube
se haveria sol,
viria a chuva
ou prevaleceria o morno.
Ninguém soube!

Andei pela rua,
o pretume do asfalto,
pela poeira, acinzentou-se.
As gentes não sorriam,
eram gentes-quase, apenas.
As almas opacas vieram à tona,
pintaram de cinza as faces,
e as pessoas não perceberam,
Ninguém soube.

Segui por calçada,
as portas abriam-se,
umas gritantes,
outras acanhadas,
já era hora!
O horizonte todo aberto,
porém cinza,
ainda sonolento.
E ninguém soube.

E então passou,
como passa um limpador de pára-brisa,
assim feio passou, e souberam...
e ficou um rastro de contraste,
passou e clareou o olho,
esse globo que carrega
o agora sonolento e tépido,
as memórias de ontem, e de antes,
e os vindouros, os vindouros...

Renorma Outorgáfia

2008-11-20T18:25:00.001-08:00

Vou-me a compor um poema
feito de hifens e trema,
depois descrever um soneto
a base de sigmas e cianeto
mostrar que nem tudo se resume
a k, w e y.

Redomado em regras feias
não deixam-me acentuar ideias
das que extinguem diferenças
que a gramática jamais alcança!

...

Festejo dos editores luzentes:
assim se reforma a língua,
assim se reescreve a história,
sempre de um jeito que Europa entenda.

Aberrações

2008-11-07T18:37:00.001-08:00

As pessoas gritam, os carros gritam, os bares gritam.
A vida, lá de sua onisciência, só espia,
quase em silêncio, sussura
um sopro sem voz nem vento.

Os homens embriagam-se e confrontam velocidades,
as mulhes riem juntas e choram acuadas,
noites rosnam metais e gargalham lisérgicos.
Ela sorri aos melancólicos e zomba dos despojados.

As leves luzes gritam como o gol e apavoram chumbos
que voam de seus ninhos feito pássaros perdidos,
perfuram bolhas de sabão que, perfeitas, permitem-se
um grito como fosse o quebrar de ossos - estrondo ruído!

O olho que carrego ao custo de muita amplitude
vê cada um dos barulhos cotidianos. Notas graves.
Ao ouvido só chega o olhar da vida - sutil suspiro.
Ela espia.

Gritam ternos eleitoreiros nos horários gratuitos,
o dinheiro grita agudo, lá do tamanho da queda
e a fina voz adolescente já nem tenta furar os gritos.
Enquanto isso, ela espreita.

O sono, a lágrima, a droga: gritam rubro ao olho.
Mães desbotam, para as avós o outono,
os tímpanos caem e os póros se querem sonar.
(...) acne, calvicie e câncer. Ela espera.

Os velhos se reúnem,
os novos se amontilham,
rápido, quase vento,
mais do que tenho dito.

As cores, os gostos, as caras-coxas-roupas, sociedades,
armadas-pobres, os ratos travestidos e anjos, e flores: gritam!!
Ela sussura. Leve sopro sem voz nem vento.
Se a vida gritasse, seríamos todos surdos.

Enraizado...

2008-11-07T18:06:00.000-08:00

Feliz do que ainda sabe subir em árvores -
há árvores grandes nas grandes cidades!
Sobe e espia...
Aquele lodo movediço de carros, já sem fuscas,
aquela pressão que de tão apressada não passa,
e já ninguém para ou repara na praça,
na lembrança de roubar fruta.

Vai-se a vida,
Voam para garantir a vaga no estacionamento,
pra ter espaço no elevador e outras filas.
Voam e não reparam:
o caminho de subir na vida é a árvore,
e lá de cima ver passar a tarde
sem reprimir nem paz nem sorriso.

Fico com meu instinto de meio-macaco
- não nego a origem -
só recuso ser esse novo tipo de bicho,
todo tecnológico,
que já nasce optando por viver enjaulado.

Eles, os outros, Voam rasteiro.
Na calma, subo!
Elevo-me até a cama dos galhos,
e lá sonho que esse caos até podia,
podia ser diferente,
e é bem diferente lá em cima.

São todos ágeis demais pra entender
o que pede mais paciência.
Eles correm, eles morrem.
E as árvores sentem,
o que sentem elas?

Os que se aproximam são cada vez mais raros.

Paz Placebo

2008-11-04T19:02:00.000-08:00

a paz não se encontra nas urnas eletrônicas,
em panfletos de supermercados.
Tudo embaixo da porta
e a paz é janela,
onde não se chega pelos andares de baixo.

Ela até passa pelo umbigo das mulheres
- a paz mais doce é feminina -
e reside onde todo homem desconhece
- a paz masculina é preguiça!

Agora exaltam todos:
um viva à paz placebo!
vem vestida em disfarce de cura,
é vendida em farmácia, boca e igreja.

Rumores

2008-11-04T18:18:00.000-08:00

E na sala da família
assisti TV sozinho.
Disse-me a mãe o que tinha
reservado a mim na herança.
Deitou-se.
Disse-me a irmã que eu era
exemplo de perseverança.
Eu cabisbaixo.
Dizem-me as crianças
que sou bom de brincar com elas.
Emocionado.
Brinco, brindo... britadamente.
Na sala da família
assiti TV sozinho
e ouvi no noticiário
que já era hora.
Acordo no dia seguinte
tristemente convicto.
Desculpo-me com a mãe
por sentir-me tão ofendido
de tanto ofertar financeiro
e faltar tanta conversa.
Na sala da família
assiti TV sozinho
e repeti estes versos
para inibir ofensas.
No saguão da vida,
vi que amanhecia.